lunes, 14 de diciembre de 2009

ROBERTO JUARROZ



Así como no podemos
sostener mucho tiempo una mirada,
tampoco podemos sostener mucho tiempo la alegría,
la espiral del amor,
la gratuidad del pensamiento,
la tierra en suspensión del cántico.

No podemos ni siquiera sostener mucho tiempo
las proporciones del silencio
cuando algo lo visita.
Y menos todavía
cuando nada lo visita.

El hombre no puede sostener mucho tiempo al hombre,
ni tampoco a lo que no es el hombre.

Y sin embargo puede
soportar el peso inexorable
de lo que no existe.

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Detener la palabra
un segundo antes del labio,
un segundo antes de la voracidad compartida,
un segundo antes del corazón del otro,
para que haya por lo menos un pájaro
que puede prescindir de todo nido.

El destino es de aire.
Las brújulas señalan uno solo de sus hilos,
pero la ausencia necesita otros
para que las cosas sean
su destino de aire.

La palabra es el único pájaro
que puede ser igual a su ausencia.

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El amor empieza cuando se rompen
los dedos
y se dan vuelta las solapas del traje,
cuando ya no hace falta pero tampoco
sobra
la vejez de mirarse,
cuando la torre de los recuerdos, baja o
alta,
se agacha hasta la sangre.

El amor empieza cuando Dios termina
Y cuando el hombre cae,
mientras las cosas, demasiado eternas,
comienzan a gastarse,
y los signos, las bocas y los signos,
se muerden mutuamente en cualquier
parte.

El amor empieza
cuando la luz se agrieta como un
muerto disfrazado
sobre la soledad irremediable.

Porque el amor es simplemente eso:
la forma del comienzo
tercamente escondida
detrás de los finales.

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El centro del amor
no siempre coincide
con el centro de la vida.
Ambos centros se buscan entonces
como dos animales atribulados.
Pero casi nunca se encuentran,
porque la clave de la coincidencia es otra:
nacer juntos.
Nacer juntos,
como debieran nacer y morir
todos los amantes.

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El corazón empieza bajo tierra,
pero acaba en tus labios y en los míos.
La muerte entonces duda en las cornisas
y una convalecencia de ojos largos
desprende las arrugas del temblor.

No hay que negar que eso nos salva,
pero entre tantas cosas tan perdidas
no es posible aceptar la salvación.

Y las manos, sin darse cuenta aprenden
el gesto incorregible
de volver a enterrar el corazón.

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El corazón más plano de la tierra,
el corazón más seco,
me mostró su ternura.
y yo tuve vergüenza de la mía.

Tuve vergüenza de los himnos largos,
de las constelaciones derramadas,
de los gestos nupciales y espumosos,
de las escarapelas del amor,
de los amaneceres desplomados.

Y también tuve miedo.
Miedo de las palabras que no cantan,
miedo de las imágenes que sobran
cuando tanto ser falta,
miedo de los roedores que se baten
en la iglesia vacía,
miedo de las habitaciones bautismales
que se llenan de águilas.

El corazón más plano de la tierra
me hizo aprender el salto en el abismo
de una sola mirada.

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El silencio que queda entre dos palabras
no es el mismo silencio que envuelve una cabeza cuando cae,
ni tampoco el que estampa la presencia del árbol
cuando se apaga el incendio vespertino del viento.

Así como cada voz tiene un timbre y una altura,
cada silencio tiene un registro y una profundidad.
El silencio de un hombre es distinto del silencio de otro
y no es lo mismo callar un nombre que callar otro nombre.

Existe un alfabeto del silencio,
pero no nos han enseñado a deletrearlo.
Sin embargo, la lectura del silencio es la única durable,
tal vez más que el lector.

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Estoy contigo.
Pero por encima de tu hombro
me dice adiós tu mano que se aleja.

Entonces yo contengo mi mano
para que no nos traicione ella también.

E insisto:
estoy contigo.
Los innegables títulos del adiós
abandonan entonces provisoriamente sus derechos.

Y nuestras manos se aquietan
en las equidistancias de estar juntos.

martes, 1 de septiembre de 2009

CRISTINA PERI ROSSI



I LOVE CRISTINA PERI ROSSI

En el portal de Amazon
aparece mi nombre

al lado de Michael Jackson
Madonna y George Clooney

venden camisetas en tres tallas
(pequeña mediana mayor)
para hombres mujeres niños
o niñas

las camisetas blancas
tienen una inscripción
en letras rojas: I love Michael Jackson
Y love Madonna
Y love Goerge Clooney
Y love Cristina Peri Rossi
mi nombre es más largo
ocupa más espacio

Me pregunto quién habrá tenido
la alocada idea de quererme en camisetas
de Amazon

Sólo me gusta el No llores por mí Argentina
de Madonna
y detesto a George Clooney
(Michael Jackson me da un poco de lástima
tuvo una infancia difícil, como yo)

Al otro día las camisetas siguen allí
en el portal
a quién se le habrá ocurrido
que me ama tanta gente

como no me lo termino de creer

compro un par de camisetas Y love
Cristina Peri Rossi

-a ver si haces un poco de dinero-
dice mi amiga –que la literatura
no da para comer
parece que puede dar para vestirse un poco
pienso

A los quince días llegan por correo
las camisetas I love Cristina Peri Rossi

dos por cincuenta dólares más diez de envío
Pienso que amarme no es tan caro
podría ser mucho peor

Mi abogado dice que es inútil poner una demanda
Amazon no contesta
tiene una respuesta robot para todos igual

no sé a quién regalarle las camisetas

A mí, mi amor me queda grande.

"Playstation, 2009"



ANOCHE TUVE UN SUEÑO

Anoche soñé que hacia el amor con mi madre
Mi madre estaba desnuda y era muy guapa.
No se lo contaré al psicoanalista,
me dirá que esa no era mi madre
a pesar de tener su apariencia.
A los psicoanalistas les gusta mucho
que las cosas no sean lo que son.
Les pagan para eso.
Pregunté sobre eso a toda clase de personas
–hombres y mujeres-
y todos me decían
que no soñarían con eso
de ninguna de las maneras.
Hasta que me di cuenta de que no tenían
madres guapas.

"Playstation, 2009"


ESCORADO

Mirándola dormir
dejé que el barco se inclinara
lentamente hacia un costado
precisamente el costado
sobre el que ella dormía
apoyando apenas la mejilla izquierda
el ojo azul
la pena negra de los sueños
y por verla dormir
me olvidé de maniobrar
pensando en las palabras de un poema
que todavía no se ha escrito
y por ello
era el mejor de todos los poemas
tan sereno
tan sutil como su piel de mujer casi dormida
casi despierta,
tan perfecto como su presencia inaccesible
sobre la cama,
proximidad engañosa de contemplarla
como si realmente pudiera poseerla
allá en una zona transparente
donde no llegan las sílabas orando
ni el clamor de las miradas
que quieren acercarse
en la falsa hipócrita intimidad de los sueños.

"Descripción de un naufragio" 1974

martes, 14 de julio de 2009

WISLAWA SZYMBORSKA



Reseña biográfica


Poeta y ensayista polaca nacida en Kórnik, Poznan, en 1923.
Vive desde pequeña en Cracovia cuando su familia se trasladó allí en 1931. Estudió Literatura Polaca y Sociología en la Universidad Jagiellonian, dedicándose desde entonces al ejercicio literario.
Con su primera publicación "Busco la palabra" en 1945, seguida de "Por eso vivimos" en 1952 y "Preguntas planteadas a una misma" en 1954, logró situarse en los primeros planos del panorama literario europeo. "Apelación al Yeti" en 1957, "Sal" en 1962,"En el puente" en 1986, "Fin y principio" en 1993 y "De la muerte sin exagerar" en 1996, contienen parte de su restante obra.
Ha sido galardonada con importantes premios entre los que se destacan, Premio del Ministerio de Cultura Polaco 1963, Premio Goethe 1991, Premio Herder 1995 y Premio Nobel de Literatura 1996. Recibió además el título de Doctor Honorífico de la Universidad Adam Mickiewicz en Poznan, 1995.

A MI CORAZÓN EL DOMINGO

Gracias te doy, corazón mío,
por no quejarte, por ir y venir
sin premios, sin halagos,
por diligencia innata.

Tienes setenta merecimientos por minuto.
Cada una de tus sístoles
es como empujar una barca
hacia alta mar
en un viaje alrededor del mundo.

Gracias te doy, corazón mío,
porque una y otra vez
me extraes del todo,
y sigo separada hasta en el sueño.

Cuidas de que no me sueñe al vuelo,
y hasta el extremo de un vuelo
para el que no se necesitan alas.

Gracias te doy, corazón mío,
por haberme despertado de nuevo,
y aunque es domingo,
día de descanso,
bajo mis costillas
continúa el movimiento de un día laboral.

De "Mil alegrías -Un encanto-" 1967
Versión de Gerardo Beltrán

AGRADECIMIENTO

Debo mucho
a quienes no amo.

El alivio con que acepto
que son más queridos por otro.

La alegría de no ser yo
el lobo de sus ovejas.

Estoy en paz con ellos
y en libertad con ellos,
yeso el amor ni puede darlo
ni sabe tomarlo.

No los espero
en un ir y venir de la ventana a la puerta.
Paciente
casi como un reloj de sol
entiendo
lo que el amor no entiende;
perdono
lo que el amor jamás perdonaría.

Desde el encuentro hasta la carta
no pasa una eternidad,
sino simplemente unos días o semanas.

Los viajes con ellos siempre son un éxito,
los conciertos son escuchados,
las catedrales visitadas,
los paisajes nítidos.

Y cuando nos separan
lejanos países
son países
bien conocidos en los mapas.

Es gracias a ellos
que yo vivo en tres dimensiones,
en un espacio no-lírico y no-retórico,
con un horizonte real por lo móvil.

Ni siquiera imaginan
cuánto hay en sus manos vacías.

"No les debo nada",
diría el amor
sobre este tema abierto.

De "El gran número" 1976
Versión de Abel A. Murcia


AMOR A PRIMERA VISTA

Ambos están convencidos
de que los ha unido un sentimiento repentino.
Es hermosa esa seguridad,
pero la inseguridad es más hermosa.

Imaginan que como antes no se conocían
no había sucedido nada entre ellos.
Pero ¿qué decir de las calles, las escaleras, los pasillos
en los que hace tiempo podrían haberse cruzado?

Me gustaría preguntarles
si no recuerdan
-quizá un encuentro frente a frente
alguna vez en una puerta giratoria,
o algún "lo siento"
o el sonido de "se ha equivocado" en el teléfono-,
pero conozco su respuesta.
No recuerdan.

Se sorprenderían
de saber que ya hace mucho tiempo
que la casualidad juega con ellos,

una casualidad no del todo preparada
para convertirse en su destino,

que los acercaba y alejaba,
que se interponía en su camino
y que conteniendo la risa
se apartaba a un lado.

Hubo signos, señales,
pero qué hacer si no eran comprensibles.
¿No habrá revoloteado
una hoja de un hombro a otro
hace tres años
o incluso el último martes?

Hubo algo perdido y encontrado.
Quién sabe si alguna pelota
en los matorrales de la infancia.

Hubo picaportes y timbres
en los que un tacto
se sobrepuso a otro tacto.
Maletas, una junto a otra, en una consigna.
Quizá una cierta noche el mismo sueño
desaparecido inmediatamente después de despertar.
Todo principio
no es mas que una continuación,
y el libro de los acontecimientos
se encuentra siempre abierto a la mitad.

De "Fin y principio" 1993
Versión de Abel A. Murcia

domingo, 17 de mayo de 2009

Muere el escritor Mario Benedetti


El escritor uruguayo Mario Benedetti murió hoy 17 de mayo de 2009 en Montevideo a la edad de 88 años, informaron fuentes próximas a su familia.
Benedetti, que padecía un delicado estado de salud, estaba en su domicilio de la capital uruguaya al momento de morir.El escritor estuvo hospitalizado cuatro veces el año pasado en Montevideo debido a diversos problemas físicos.
La primera vez entre enero y febrero de 2008 tras sufrir una enterocolitis que le causó deshidratación; la segunda vez en marzo, con problemas respiratorios, y por tercera vez, en mayo del pasado año a causa de una descompensación general.
La última, desde el pasado 24 de abril hasta el 6 de mayo, cuando el escritor recibió el alta médica y regresó a su domicilio tras doce días de internación al agravarse una enfermedad intestinal crónica.
Benedetti fue autor de más de ochenta libros de poesía, novelas, cuentos y ensayos, así como de guiones de cine, fue galardonado con el Premio Reina Sofía de Poesía Iberoamericana (1999) , el Premio Iberoamericano José Martí (2001) y el Premio Internacional Menéndez Pelayo (2005) .
Fue integrante de la llamada Generación del 45, a la que pertenecen también plumas como Idea Vilariño y Juan Carlos Onetti, entre otros.
Su última obra publicada, el poemario Testigo de uno mismo, fue presentada en agosto del año pasado.
Antes de su último ingreso, Benedetti estaba trabajando en un nuevo libro de poesía cuyo título provisional es "Biografía para encontrarme" .



Mucho más grave


Todas las parcelas de mi vida tienen algo tuyo
eso en verdad no es nada extraordinario
vos lo sabes tan objetivamente como yo.
Sin embargo hay algo que quisiera aclararte,
Cuando digo todas las parcelas,
no me refiero solo a esto de ahora,
a esto de esperarte y aleluya encontrarte,
Y carajo perderte,
Y volverte a encontrar,
Y ojala nada más.
No me refiero a que de pronto digas, voy a llorar
Y yo con un discreto nudo en la garganta, bueno llora.
Y que un lindo aguacero invisible nos ampare
Y quizás por eso salga enseguida el sol.
Ni me refiero a solo a que día tras día,
aumente el stock de nuestras pequeñas y decisivas complicidades,
o que yo pueda creerme que puedo convertir mis reveses en victorias,
o me hagas el tierno regalo de tu mas reciente desesperación.
No.
La cosa es muchísimo mas grave.
Cuando digo todas las parcelas
Quiero decir que además de ese dulce cataclismo,
también estas reescribiendo mi infancia,
esa edad en que uno dice cosas adultas y solemnes
y los solemnes adultos las celebran,
y vos en cambio sabes que eso no sirve.
Quiero decir que estas rearmando mi adolescencia,
ese tiempo en que fui un viejo cargado de recelos,
y vos sabes en cambio extraer de ese paramo,
mi germen de alegría y regarlo mirándolo.
Quiero decir que estas sacudiendo mi juventud,
ese cántaro que nadie tomó nunca en sus manos,
esa sombra que nadie arrimo a su sombra,
y vos en cambio sabes estremecerla
hasta que empiecen a caer las hojas secas,
y quede la armazón de mi verdad sin proezas.
Quiero decir que estas abrazando mi madurez
esta mezcla de estupor y experiencia,
este extraño confín de angustia y nieve,
esta bujía que ilumina la muerte,
este precipicio de la pobre vida.
Como ves es mas grave,
Muchísimo mas grave,
Porque con estas o con otras palabras,
quiero decir que no sos tan solo,
la querida muchacha que sos,
sino también las esplendidas o cautelosas mujeres
que quise o quiero.
Por que gracias a vos he descubierto,
(dirás que ya era hora y con razón),
que el amor es una bahía linda y generosa,
que se ilumina y se oscurece,
según venga la vida,
una bahía donde los barcos llegan y se van,
llegan con pájaros y augurios,
y se van con sirenas y nubarrones.
Una bahía linda y generosa,
Donde los barcos llegan y se van
Pero vos,
Por favor,
No te vayas.

ARCO IRIS

A veces
por supuesto
usted sonríe
y no importa lo linda
o lo fea
lo vieja
o lo joven
lo mucho
o lo poco
que usted realmente
sea

sonríe
cual si fuese
una revelación
y su sonrisa anula
todas las anteriores
caducan al instante
sus rostros como máscaras
sus ojos duros
frágiles
como espejos en óvalo
su boca de morder
su mentón de capricho
sus pómulos fragantes
sus párpados
su miedo

sonríe
y usted nace
asume el mundo
mira
sin mirar
indefensa
desnuda
transparente

y a lo mejor
si la sonrisa viene
de muy
de muy adentro
usted puede llorar
sencillamente
sin desgarrarse
sin deseperarse
sin convocar la muerte
ni sentirse vacía

llorar
sólo llorar

entonces su sonrisa
si todavia existe
se vuelve un arco iris.


lunes, 11 de mayo de 2009

CARMEN ELENA OCHOA


La vida que mira la muerte

Inesperadamente estuve conversando con la muerte.
He podido asomarme a su interior y
ver sus yermos encendidos con relámpagos color ocre
iluminando caminos que no conducen a ningún lugar.

He tocado su tez lampiña, deshidratada y
encogida en mil arrugas que desdibujan el cuerpo
y hacen que el tercio de vida que resta,
sea inquietante, doloroso, desolado.

He escuchado su largo silencio
el eco interminable de su vacío,
las llamaradas de una aparente bienestar,
respuestas a las repetidas preguntas,
la humildad ante su imponente destino.

He olido su aliento a alcohol,
a bilis estancada, a saliva reseca,
el húmedo sudor que despide el miedo,
la angustia desbordada que se descarga
en un grito furioso.

He sentido su temblor,
sus huesos sobresalientes
sus músculos desahuciados,
su arrogante irrevocabilidad
los cristales rotos de la frágil vitalidad.

He estado lado a lado con la muerte
me he volcado sobre mi vida.


**********


Enredadera

Estaba durmiendo cuando subrepticiamente
sentí que se deslizaba sobre mis pies, mis piernas,mis caderas,
unas manos frías y pegajosas de enrredadera,
de ellas nacían más y más ramas
que me apretaban,
guiadas por una punta principal,
cabeza de enrredadera,
que tenía un ojo y un élitro
que buscaban mi corazón para punzarlo e
inyectarle su veneno
y luego apretar mi garganta
para acallar mis gritos de terror, de dolor.
el ojo sintió la palpitación agitada de mi corazón
y se aproximó seguro, lentamente, mientras
despejaba el élitro como una garra,
y cuando ya se disponía a atacar
en el centro del órgano cada vez más agitado,
mi verborrea incontrolable encontró una palabra
que mágicamente detuvo todo,
se congeló el movimiento y retrocedió
la gomosa y gélida planta,
que elije el umbral nocturno
para salir de las entrañas de la tierra
mientras duermo,
el resto de la noche vigilé y me escondí
debajo de las pesadas cobijas
mientras me empapaba con el sudor de mi miedo,
es la única manera de evitarla o
pronunciar aquella palabra,
que no sé cuál es,
si expongo mi piel a la bruma de la noche,
el ojo monstruoso de la planta
sensible al brillo lustroso de mi piel,
emprende de nuevo su viaje por mi cuerpo.
lo que cuento no es un sueño,
no es locura,
es solo mi desvelo Karmático
por haber nacido con el defectuoso cromosoma No.....
no lo recuerdo, pero sí el sueño que tuve
antes de comenzar el ataque,
soñé que mataba a una mujer...

yo creo que las manos pegajosas de enrredadera
olieron mi culpa.


**********


El Dolador

Busco el Dolador del humor
para labrarme la paz exterior,
que con su ser extraiga el prolapso de recuerdos corrosivos
y que fabrique una binza corporal,
suficientemente fina para que todos los sentidos
toqueteen el placentero jugueteo del filo de los estímulos,
pero decididamente indestructible,
para preservar la cronometrada diástole y sístole
del trajinado corazón
que resiste las veinticuatro horas los embates
de las sangrientas emociones,
la vanalidad trasnochada,
los espejismos de la felicidad publicitada
los velos derruidos por las implacables sombras
y los infinitos depósito de pérdidas.

Dónde está ese Dolador inteligente
que he sabido que puede reconocer a tiempo
el declive del recorrido emocional
con quienes elegimos estar acompañados
y puede palpar el élitro debajo de la manga
que cada quien posee debajo de la piel
y así apurarnos a practicar la autodefensa
pronunciar los adjetivos menos prudentes,
salvar no solo las distancias
y emprender la huída sin regreso.

Si alguien ha hallado este gnomo de la silla turca,
por favor…
dígame…
Qué edad tiene?


**********


Metamorfosis

Voy arrastrándome hacia esa que quiero ser
Pedazos de mí se sueltan dolorosamente
Intactos, agujereados, huecos
De reojo veo se yerguen y toman vida por sí mismos
Se ríen, se pasean libres al fin

Soy la que queda de esa piel que se da a la fuga
Mi cuerpo se redescubre en la soledad más desnuda
En el monólogo de la racionalidad más simple
En la desesperación de la lucidez
Luego de la locura más controlada

Si sobrevivo al desoye de mi ser
Entonces caminaré erguida
No me invadirá el ancestral miedo
Otra piel habrá nacido de fuerte tersura
Y estaré en la mejor compañía: con mi alma pura y elevada.

martes, 28 de abril de 2009

IDEA VILARIÑO



CIUDAD DE BUENOS AIRES (Urgente24) La poeta uruguaya Idea Vilariño falleció este martes (28/04) en Montevideo, a los 88 años, dos días después de haber sido intervenida quirúrgicamente en un hospital uruguayo por problemas arteriales.
Según informan los medios uruguayos, la escritora no pudo superar una intervención por una oclusión intestinal y arterial.
Vilariño, quien fue crítica literaria, traductora y educadora, nació en la capital de Uruguay en 1920 y formó parte de Generación del '45 junto a Juan Carlos Onetti y Mario Benedetti, entre otros.
Dentro de sus facetas menos conocidas se encuentran la de traductora, compositora y docente.
Antes de haber cumplido los 30 años, Idea era ya ampliamente conocida en el Río de la Plata por su talento en muchas de las disciplinas mencionadas. Durante la última mitad del siglo 20 críticos y profesores de todo el mundo de habla hispana así como traductores de Austria, Brasil, Italia y Estados Unidos difundieron en abundancia su poesía.
Por su personalidad y convicciones, Idea Vilariño rechazó durante largo tiempo toda posibilidad de promocionar su nombre. Los editores la urgían a promover sus libros y ella se rehusaba. Más aún, mantuvo un silencio casi completo respecto a su obra, hasta el punto de negarse con regularidad a entrevistas de cualquier tipo.
Sólo en 1997 aceptó contestar las preguntas planteadas por Rosario Peyrou y Pablo Rocca, en las que se basa el video Idea, estrenado en mayo de 1998, y que ahora puede encontrarse en bibliotecas.
Si bien Vilariño aceptó diversos premios e invitaciones tanto en su país como en el extranjero, nunca quiso comentar sus poemas ni escribir sobre su obra poética.
Aún así, su obra ha sido traducida a varios idiomas, como el italiano, alemán y portugués.
Su primera obra poética que se tituló "La suplicante" fue editada en 1945. En años subsiguientes sería reconocida internacionalmente, y premiada con distintos galardones.
Como educadora, se desempeño Profesora de Literatura de Enseñanza Secundaria desde 1952 hasta el golpe de estado en 1973. Luego de reinstaurado el sistema democrático, obtuvo la Cátedra de Literatura Uruguaya en la Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación (UdelaR) Facultad de Humanidades y Ciencias de la Educación de la Universidad de la República.
Como compositora, se pueden mencionar dos canciones emblemáticas pertenecientes a la música popular uruguaya: A una paloma (musicalizada por Daniel Viglietti), y la Canción y el poema (musicalizada por Alfredo Zitarrosa).


SELECCIÓN POÉTICA:


YA EN DESNUDEZ TOTAL

Ya en desnudez total
extraña ausencia
de procesos y fórmulas y métodos
flor a flor,
ser a ser,
aún con ciencia
y un caer en silencio y sin objeto.

La angustia ha devenido
apenas un sabor,
el dolor ya no cabe,
la tristeza no alcanza.

Una forma durando sin sentido,
un color,
un estar por estar
y una espera insensata.

Ya en desnudez total
sabiduría
definitiva, única y helada.

Luz a luz
ser a ser,
casi en amiba,
forma, sed, duración,
luz rechazada.


CUÁNDO YA NOCHES MÍAS

Cuándo ya noches mías
ignoradas e intactas,
sin roces.

Cuándo aromas sin mezclas
inviolados.

Cuándo yo estrella fría
y no flor en un ramo de colores.

Y cuando ya mi vida,
mi ardua vida,
en soledad
como una lenta gota
queriendo caer siempre
y siempre sostenida
cargándose, llenándose
de sí misma, temblando,
apurando su brillo
y su retorno al río.

Ya sin temblor ni luz
cayendo oscuramente.


LO QUE SIENTO POR TI

Lo que siento por ti es tan difícil.
No es de rosas abriéndose en el aire,
es de rosas abriéndose en el agua.

Lo que siento por ti. Esto que rueda
o se quiebra con tantos gestos tuyos
o que con tus palabras despedazas
y que luego incorporas en un gesto
y me invade en las horas amarillas
y me deja una dulce sed doblada.

Lo que siento por ti, tan doloroso
como pobre luz de las estrellas
que llega dolorida y fatigada.

Lo que siento por ti, y que sin embargo
anda tanto que a veces no te llega.



TAL VEZ NO ERA PENSAR


Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto,
sino darse y tomar perdida, ingenuamente,
tal vez pude elegir, o necesariamente,
tenía que pedir sentido a toda cosa.

Tal vez no fue vivir este estar silenciosa
y despiadadamente al borde de la angustia
y este terco sentir debajo de su música
un silencio de muerte, de abismo a cada cosa.

Tal vez debí quedarme en los amores quietos
que podrían llenar mi vida con un nombre
en vez de buscar al evadido del hombre,
despojado, sin alma, ser puro, esqueleto.

Tal vez no era pensar, la fórmula, el secreto.
sino amarse y amar, perdida, ingenuamente.

Tal vez pude subir como una flor ardiente
o tener un profundo destino de semilla
en vez de esta terrible lucidez amarilla
y de este estar de estatua con los ojos vacíos.

Tal vez pude doblar este destino mío
en música inefable. O necesariamente...


QUIERO MORIR

Quiero morir. No quiero oír ya más campanas.
La noche se deshace, el silencio se agrieta.
Si ahora un coro sombrío en un bajo imposible,
si un órgano imposible descendiera hasta donde.

Quiero morir, y entonces me grita estás muriendo,
quiero cerrar los ojos porque estoy tan cansada.
Si no hay una mirada ni un don que me sostengan,
si se vuelven, si toman, qué espero de la noche.

Quiero morir ahora que se hielan las flores,
que en vano se fatigan las calladas estrellas,
que el reloj detenido no atormenta el silencio.

Quiero morir. No muero.

No me muero. Tal vez
tantos, tantos derrumbes, tantas muertes, tal vez,
tanto olvido, rechazos,
tantos dioses que huyeron con palabras queridas
no me dejan morir definitivamente.


EL OLVIDO

Cuando una boca suave boca dormida besa
como muriendo entonces,
a veces, cuando llega más allá de los labios
y los párpados caen colmados de deseo
tan silenciosamente como consiente el aire,
la piel con su sedosa tibieza pide noches
y la boca besada
en su inefable goce pide noches, también.

Ah, noches silenciosas, de oscuras lunas suaves,
noches largas, suntuosas, cruzadas de palomas,
en un aire hecho manos, amor, ternura dada,
noches como navíos...

Es entonces, en la alta pasión, cuando el que besa
sabe ah, demasiado, sin tregua, y ve que ahora
el mundo le deviene un milagro lejano,
que le abren los labios aún hondos estíos,
que su conciencia abdica,
que está por fin él mismo olvidado en el beso
y un viento apasionado le desnuda las sienes,
es entonces, al beso, que descienden los párpados,
y se estremece el aire con un dejo de vida,
y se estremece aún
lo que no es aire, el haz ardiente del cabello,
el terciopelo ahora de la voz, y, a veces,
la ilusión ya poblada de muertes en suspenso.


EL MAR

Tan arduamente el mar,
tan arduamente,
el lento mar inmenso,
tan largamente en sí, cansadamente,
el hondo mar eterno.

Lento mar, hondo mar,
profundo mar inmenso...

Tan lenta y honda y largamente y tanto
insistente y cansado ser cayendo
como un llanto, sin fin,
pesadamente,
tenazmente muriendo...

Va creciendo sereno desde el fondo,
sabiamente creciendo,
lentamente, hondamente, largamente,
pausadamente,
mar,
arduo, cansado mar,
Padre de mi silencio.


CALLARSE

Estoy temblando
está temblando el árbol desnudo y en espejos
cantando
y cantando está la luna
riendo
sin silencios
la lírica y romántica
flauta y en cielo en hoz
por vez primera
se abren su luz cereza y el estiércol.

No se pueden quejar ni las mañanas
ni el ardiente sopor que por lo estéril
no canto más no canto
ni puedo deshacer en primavera
ni negarla y beber
ni matar sin querer
ni andar a tientas
ya que el aire está duro
y hay monedas locuras
esperando
la marca del el agua
en desazón riendo
riéndose riendo.

Ah si encono si entonces
ya no quiero
ya no pude se pasa nunca alcanza
una ola se vaga la marea
se desconcierta así
y el sol no existe aquí más que en palabras
Pero en cambio en el cielo
caben muchas pero muchas. A veces
se molestan se muerden
en los labios.


ESO

Mi cansancio
mi angustia
mi alegría
mi pavor
mi humildad
mis noches todas
mi nostalgia del año
mil novecientos treinta
mi sentido común
mi rebeldía.

Mi desdén
mi crueldad y mi congoja
mi abandono
mi llanto
mi agonía
mi herencia irrenunciable y dolorosa
mi sufrimiento
en fin
mi pobre vida.


UNA VEZ

Soy mi padre y mi madre
soy mis hijos
y soy el mundo
soy la vida
y no soy nada
nadie
un pedazo animado
una visita
que no estuvo
que no estará después.

Estoy estando ahora
casi no sé más nada
como una vez estaban
otras cosas que fueron
como un cielo lejano
un mes
una semana
un día de verano
que otros días del mundo
disiparon.


SI MURIERA ESTA NOCHE

Si muriera esta noche
si pudiera morir
si me muriera
si este coito feroz
interminable
peleado y sin clemencia
abrazo sin piedad
beso sin tregua
alcanzara su colmo y se aflojara
si ahora mismo
si ahora
entornando los ojos me muriera
sintiera que ya está
que ya el afán cesó
y la luz ya no fuera un haz de espadas
y el aire ya no fuera un haz de espadas
y el dolor de los otros y el amor y vivir
y todo ya no fuera un haz de espadas
y acabara conmigo
para mí
para siempre
y que ya no doliera
y que ya no doliera.


PASAR

Quiero y no quiero
busco
un aire negro un cieno
relampagueante
un alto
una hora absoluta
mía ya para siempre.

Quiero y no quiero
espero
y no
y desespero
y por veces aparto
con todo olvido todo abandono toda
felicidad
ese día completo
esa huida ese más
ese desdén entero
esa destituida instancia
ese vacío
más allá del amor
de su precario don
de su no
de su olvido
esa puerta sin par
el solo paraíso.

Quiero y no quiero
quiero
quiero sí y cómo quiero
dejarlo estar así
olvidar para siempre
darme vuelta
pasar
no sonreír
salirme
en una fiesta grave
en una dura luz
en un aire cerrado
en un hondo compás
en una invulnerable
terminada figura.


UN HUÉSPED

No sos mío
no estás
en mi vida
a mi lado
no comés en mi mesa
ni reís ni cantás
ni vivís para mí.

Somos ajenos

y yo misma
y mi casa.

Sos un extraño
un huésped
que no busca no quiere
más que una cama
a veces.

Qué puedo hacer
cedértela.

Pero yo vivo sola.


EL ENCUENTRO

Todo es tuyo
por ti
va a tu mano tu oído tu mirada
iba
fue
siempre fue
te busca te buscaba
te buscó antes
siempre
desde la misma noche
en que fui concebida.

Te lloraba al nacer
te aprendía en la escuela
te amaba en los amores de entonces
y en los otros.

Después
todas las cosas
los amigos los libros los fracasos
la angustia los veranos las tareas
enfermedades ocios confidencias
todo estaba marcado
todo iba
encaminado
ciego
rendido
hacia el lugar
donde ibas a pasar
para que lo encontraras
para que lo pisaras.


TE ESTOY LLAMANDO

Amor
desde la sombra
desde el dolor
amor
te estoy llamando
desde el pozo asfixiante del recuerdo
sin nada que me sirva ni te espere.

Te estoy llamando
amor
como al destino
como al sueño
a la paz
te estoy llamando
con la voz
con el cuerpo
con la vida
con todo lo que tengo
y que no tengo
con desesperación
con sed
con llanto
como si fueras aire
y yo me ahogara
como si fueras luz
y me muriera.

Desde una noche ciega
desde olvido
desde horas cerradas
en lo solo
sin lágrimas ni amor
te estoy llamando
como a la muerte
amor
como a la muerte.


LOS ORIENTALES

De todas partes vienen,
sangre y coraje,
para salvar su suelo
los orientales;
vienen de las cuchillas,
con lanza y sable,
entre las hierbas brotan
los orientales.

Salen de los poblados,
del monte salen,
en cada esquina esperan
los orientales.

Porque dejaron sus vidas,
sus amigos y sus bienes,
porque es más querida
la libertad que no tienen,
porque es ajena la tierra
y la libertad ajena
y porque siempre los pueblos
saben romper sus cadenas.

Eran diez, eran veinte,
eran cincuenta,
eran mil, eran miles,
ya no se cuentan.

Rebeldes y valientes
se van marchando,
las cosas que más quieren
abandonando.

Como un viento que arrasa
van arrasando,
como un agua que limpia
vienen limpiando.

Porque dejaron sus vidas...


LA SOLEDAD

Esta limitación esta barrera
esta separación
esta soledad la conciencia
la efímera gratuita cerrada
ensimismada conciencia
esta conciencia
existiendo nombrándose
fulgurando un instante
en la nada absoluta
en la noche absoluta
en el vacío.

Esta soledad
esta vanidad la conciencia
condenada impotente
que termina en sí misma
que se acaba
enclaustrada
en la luz
y que no obstante se alza
se envanece
se ciega
tapa el vacío con cortinas de humo
manotea ilusiones
y nunca toca nada
nunca conoce nada
nunca posee nada.
Esta ausencia distancia
este confinamiento
esta desesperada
esta vana infinita soledad
la conciencia.

lunes, 20 de abril de 2009

CARMEN ELENA GONZALEZ SALAS


Porque otra tarde así
tan como ésta

no podrá resistir

aquélla que aun habita
este cuerpo

vencido,
desgonzado,

sin andamiaje alguno
que lo yerga


**********

Ya no importan los muros,
las ventanas,
un suelo cualquiera
me serviría de cama
lo único que pido
es una sombra, un techo
y unos párpados firmes
que alejen de mí
las madrugadas


y si tuviera el don de otro deseo
quisiera que la noche
de un bostezo
se tragara completa
la mañana
y despertar en una tarde amable
sin brillos pretenciosos
conforme con el resto de la luz
que sobra a las mañanas


regalo mis mañanas
no las quiero
me bastaría el resto de mi vida
hecho de tardes largas
y noches estancadas

y si algún moribundo
resiente mis palabras
que sepa que las mías
son muertes cotidianas

lunes, 30 de marzo de 2009

GRACIELA ARTIEDA


Amanecí hambrienta de ternura y de besos
Se que no son los tuyos
aunque quisiera sumergirme
en ese recuerdo cálido y envolvente
Se que no son
se que solo es un recuerdo
y que tendré que abrir
algunas ventanas mas de mi alma
para encontrar
Quien reciba este néctar
y me lo devuelva multiplicado en caricias
Me estoy preparando



**********

No es fácil dejarte ir
lucho conmigo y mis fantasías
Eres o no eres
el tiempo me mostró que no eres
sin embargo
me cuesta tanto
amor
soltarte
Me desangro
me desarraigo de mi misma
y si me dejo envolver estaré perdida
perdida para siempre

Ahora que me encuentro
aun en esta soledad
digo no
y sigo sola
pero sigo
ya no puedo curar tus heridas
porque las mías hoy me reclaman

Reclaman de mi todo
todo lo que pude darte hoy lo necesito
me urge tenerlo en mi
Fuiste mi idea de amor
hoy solo necesito amor de verdad

De piel

De alma.



**********

INTENTOS

En este viaje hacia mi misma
que llevo hace tantas lunas y tantas lluvias
encontré laberintos de deseos
despojos de anhelos
Ansias de amor
el cuerpo cansado y los ojos abiertos
Siento que nacen ramas de mis pies y de mis manos

que los ojos se me inundan de aire
y de flores
que beso la brisa.



**********

RECUERDO

Recuerdo cuando había estrellas en mis ojos
y mi mirada abarcaba el universo
Recuerdo cuando mi sonrisa iluminaba tu mundo y el mío
y mis brazos te rodeaban mientras el calor crecía entre los dos
esa loca de amor se ha ido
se desvaneció
y hoy solo esta llena de recuerdos
esa loca de amor se fue muriendo lentamente
y con sus lagrimas regó su jardín
hoy florecido
esa loca de amor mira las mariposas
baila sola y espera.



**********

Pasé un año lamiendo mis heridas
escondida en el bosque
sola
vagando
gritando y aullando de dolor
con mi territorio devastado
muerto
mil veces muerto
¿Dónde había puesto mi amor?

martes, 24 de marzo de 2009

CADÁVER EXQUISITO MAGARITEÑO


La tempestad

Francesa no soy
que saciedad!
la nostalgia de los ratos y tu piel
solo quiero, ansío, anhelo ser…simplemente ser quien soy
me da vergüenza decirlo pero envidio a los secuestradores
el chorro es negro, puro, verdadero.
escucha el silencio que acaricia tu piel
no se si puedo dejarte ir en este hilo, o retenerte a mi lado con este nudo
la vida es sombra
enredos de palabras me atropellan
y cuelo tu ausencia en los guijarros de mi alma
ya lo que viene en el futuro ya sabemos
ya estamos avisados
casi nada va a ser sorpresa
amor profundo
el dolor no se disipa, algún poeta puede decirme la receta
siempre trate de entender lo inentendible
que gran sorpresa!
estar yo aquí escuchando poesía
no me lo imagine
vine a comer
y termino aquí escribiendo
y que poesía
noche y tu, en los misterios de las tinieblas
con voz tenebrosa y apaciguada
para cubrir el silencio he inventado un quebranto
vigilante, con los parpados húmedos me escondo detrás
de un poema no escrito.


Poema escrito a varias manos en Casa Caranta Margarita

PARADA ERRANTE

Deja que tu alma impúdica se desnude
al ritmo de tu alucinación
y ven a nuestra casa virtual
a cobijarte
con nuestro pendón publicitario
cuyo envés te va a servir
para tapar tu herpes, tu sexo y tu verguenza.

Trae tu correo electrónico,
algún ladrillo delirante,
tu facebook,
tu nube de humo,
tu mejor mascara

trae tu desconcierto y tu alegría.

Recuerda que aquí todo está permitido
y nunca preguntes la hora
porque aquí siempre es hora
de tomarse otro trago

Te esperamos.

Rubén Ackerman

sábado, 28 de febrero de 2009

CARMEN ELENA GONZALEZ SALAS


AJENA

De tanto dar rodeos,
esconderme,
he perdido el camino

y por mucho que intento
no logro recordar
el tono de mi voz

ni apretando los ojos
evocar algún rasgo
que me devuelva a mí

apenas un atisbo
en estas ganas tercas
de morir por un rato.

**********

Duermo


para que este cuerpo


que sólo vive por mi madre


entienda que estoy muerta


que nunca fui nacida




más aún así se empeña en el ausente


en la que pude ser pero no he sido


**********


Hubo una época
en mi vida

en que tuve una casa
un buen esposo
niños
y hasta un
perro

ladrando

tuve incluso

la dicha
de un pequeño jardín
en medio de la casa
con el tamaño exacto
para un cielo privado
y en él

un limonero

la vida

se hizo entonces
como un cromo:

estática,
feliz
y colorida

pero llegó la noche
de esos tiempos

porque

la astronomía, ya sabemos
es una ciencia exacta



lunes, 16 de febrero de 2009

RUBÉN ACKERMAN

VARIACIONES DEL INSOMNIO DEL CONDE VON KAISERLING


Querida Clhoris
Mi insomnio
es crudo
sin tono
devastador
e implacable
no se deja leer
no se deja escribir
no se deja tocar
no frecuenta la piedad

Es inútil el talento del joven Goldberg frente al clavicordio interpretando a Bach
Inútil el extraordinario genio de Bach en mi noche prolongada
Inútil los remedios contra el insomnio que me prepararon los médicos de la corte
Siempre todo queda mudo frente a tu ausencia
Recuerda Clhoris, que la única vez que concilie el sueño fue abrazado a tu regazo,
que sólo tu regazo conoce sonidos claves y secretos que Bach jamás imaginó.

Ahora mi insomnio reduce a cero cualquier convicción
y tiene tus gestos agazapados que se van dibujando en la sombra
y reconoce las 30 variaciones de lentos movimientos con que tu cuerpo
fantasma danza sobre mi deseo

Ahora que mi reloj descabellado marca la hora de nuestro encuentro
inexistente.

Extraño a Rusia
te extraño a ti
extraño el calor de tu cuerpo que contrastaba con la fría estepa de los
Cárpatos
Ahora todo se desvanece…
todo duerme menos tu fantasma y mi insomnio
Quizás regrese a Rusia
Y aunque no te voy a ver ni te voy a recuperar
sé que el frío de la estepa hará que mi sueño se prolongue en este invierno
sin fin.

Atentamente,
Herman Von Kaiserling
Diciembre 15 de 1744





A la memoria de Charles Baudeliere
poeta maldito que nos recomendaba
estar siempre ebrios


Siento que lo pequeño es un invento,
me lo susurró un día en mi adolescencia una
prostituta en un burdel llamado mon-petit

Ahora su susurro se pierde
es un vacío que se desvanece.

Siento el paso sigiloso de lo pequeño
su sombra diminuta casi inexistente
su aflicción como una vaga congoja
apenas la tristeza lerda que produce
el suicidio de una mosca.

Lo pequeño nos inventa a todos sin percatarnos
viene de no se sabe donde y se sienta
al frente, como un largo y fatigoso lamento
se traga inclemente nuestra vida.

Tiene ecos infinitos que resuenan como sombras
cuando te miras en el espejo lo pequeño esta ahí
recordándote tus deberes impostergables, tu ración
de sensatez fingida, tu sueño lacerado

Lo pequeño es el invento que te inventa
y tu eres mon petit lo único pequeño detrás de ti
mismo y un día te desvanecerás al ritmo pequeño
de tu diminuta vida.

Siento que lo pequeño es un invento me lo susurró
un día en mi adolescencia una prostituta en un
burdel llamado mon-petit.




viernes, 30 de enero de 2009

FRANCESCA BORJAS


I

En ocasiones

Dios levemente

se recuesta en nosotros.

Entonces

sentimos el esplendor de su peso.

En el estremecimiento

de vernos dibujados

en la mirada del otro.

En el desconcertante

vértigo del vacío.



Y así, bajo la extensión de su arco

nos hace saber de su existencia.


II

Cúbreme de cal

y arrójame al patio

junto al café.

Déjame secar al sol

hasta que la memoria

ya no me acompañe.

Haz de mis huesos

fuego para tu hoguera

y de mi palabra

flores para tus prados.


III

La mujer justa alza el oxidado báculo y

sopesa con mordaz precisión

la ligereza de sus cabellos cobrizos.

Impone su ley y ciñe la precaria ilusión

danzar con pies desnudos

no está permitido.

La fétida palabra golpea el aliento

los sueños de las hadas caen

ante el peso del metálico tamo

la vergüenza arrastra

un sabor a herrumbre en la boca.

Desde la espalda asoma

por sobre el hombro izquierdo

la gárgola, su rostro torcido por la mueca

de una burla perpetua rompe a carcajadas.

Ríe de su aspecto contrahecho.

Ráfagas se reflejan frente al espejo de la memoria.

Todo duele, el beso cálido en la nuca,

el gemido de la bestia en el abismo,

la espada erguida para aniquilar la palabra ambigua

al yacer en el muro silente.

Por un tiempo vaga desorientada

busca en el espesor de los bosques

en el torrente profundo de los ríos

los retazos de aquella con el vigor inagotable.

En la búsqueda, las virutas de metal

cubriendo el pálido rostro se desprenden

dejando sobre su rastro una efímera estela de orgullo.

lunes, 26 de enero de 2009

RUTH HERNANDEZ


Experta

Recorro a saltos una rayuela griega
Me succiono a mí misma en recuadros
obstinados
mal dibujados
repetidos

Mi tejo cae siempre en el lugar justo
Nadie me iguala en hacer malabares
A veces saltos a piernas abiertas
a cambio del cielo

Será que me equivoque y pise la raya
a ver si vuelvo a empezar
------------------------

Hoy mi madre llamó

le dije
he estado enferma
me dijo
salimos de viaje la semana que viene
le dije
aumenté de peso
me dijo
cómo van las cosas con tu esposo
le dije
me divorcié hace más de un año mamá
me dijo
dile del sábado

no dije nada

los espero
que te mejores
---------------

Como la brisa
esta espera
El rumor de caricias tibias
abre todas mis puertas
Jugo de fruta dulce para la bienvenida
Brindis de pétalos tersos
Simultáneos

http://piedraconaletas.blogspot.com/

miércoles, 21 de enero de 2009

HECTOR VERA


MARKET¥NG


YENES Libras Euros Soles
corren a mi cuerpo

Dólares Pesos Bolívares Liras
me hacen
soy

Con el índice Dow Jones
me masturbo

Rueda una moneda
a mi cerebro

festejo

Creo en el número que compra algo

*****

HE tenido la absurda pesadilla
de que ando en un camino de recesión

y voy a suicidarme


[En cintas de seguridad de billetes
colgaré mi cuello
si llegara el momento]

*****

VENCERÁMICA

RESUENA turbulenta
su marea abrupta

pronto escupe
diarreica
la seguidilla:

Los Títulos negociados
El Índice bursátil
El Tipo de cambio
Una Bolsa de Valores
Los Dividendos y las Acciones
Las Transacciones
Una Sociedad Anónima y sus Bonos
El Mercado de capitales
Las Tasas de interés
La Inflación
y la Deflación
El Ingreso per-cápita
Las Reservas

La mítica Plusvalía

Más atrás
sin poder evitarlo
vienen los muertosdehambre
a rastras

[Cuánta mierda
para una poseta]

*****

RICH BOY

EL niño no percibe

El niño tiene un hermano huérfano
El niño no mira a los ojos al hermano

El niño juega a la palabra bien escrita
usa una pluma de baobad
para cincelar los acentos

El niño escucha rumores
se hace sordo

El niño no percibe
sedado está

la moneda rumorea
en cada trébol de su cerebro


El niño tal vez descubra,
cuando deje los pañales
(de papel verde)

que el mundo gira
para todos

*****

UN NOMBRE CRISTIANO

TOMÁS soba el signo en la piel

la "R" tatuada de Don Rogelio
Conde del Virreinato

rojo vivo al recuerdo
el enceguecedor chasquido cicatriz


Ya se aceptó el nombre
A veces resuena
adentro
y oye, casi sin respirar:
Mandingo

[Por dos Reales
tuvo dueño para siempre,

consta el epitafio
a la tumba del esclavo desconocido]

*****

CAZA Y PEZCA

POR millones
alevosamente
cazados

Aún la rastra

A las bodegas malolientes de las goletas
atraillados

Paso de rebenque a la espalda
vejados

El pecado:

la negrura
el pelo ensortijado
la bemba
el aspecto simiesco, de paria
el son de cuero y fábula

[Fray Bartolomé de las Casas
lo recomendó
como Patente Limpia

en el nombre de Dios, Nuestro Señor
y como medida de salvación
del índio]

*****


UTENSILIOS

BASTÓN de mando
o fusta

Alzacuello
Grillete
Cadenas
Soga

Los orificios infernales
del Cepo
[jaula de espanto]

El insulto a tiempo

Empalamiento
para el rebelde

[Ser domesticador
requiere maña]

viernes, 16 de enero de 2009

HILDEGAR ACOSTA


El horizonte
nos condena al círculo
Eugéne Guillevic


CÍRCULO


Encontrar
lo inconcluso
de una primera vez.

Restos de un final
desconocido.


No habrá segunda ni tercera.


Sólo
un retomar el camino

la línea curva de la vida.


Cerrar la órbita

habitar su centro.

La locura máxima
que contiene.


Reconocerte y reconocerme

en lo abyecto y lo sublime.


Hallar
en lo más oscuro

el resplandor naciente

de un alto vuelo.


DESPOJO

Debo vaciar las gavetas
sacar antorchas del alma
arrancar malas hierbas
enderezar el camino
liberar la luna del fondo de un vaso
hallar algún beso extraviado en la piel

socavar

dejar la cáscara

botar desechos
amasijos de palabras
los detritus del amor

socavar
socavar

dejar la cáscara.


EN EL FONDO

Cada palabra escrita en un papel
aviva el fuego.

La mirada tranquila se pasea por ellas,
y aunque ya no te digan lo mismo,

muy en el fondo – no puedes evitarlo –

un tizón en el pecho encienden.


HAY DÍAS

Hay días en que sientes
un débil roce de ortigas
dentro del corazón.

Suficiente quiebra.

De la grieta,
involuntariamente,

una lágrima cae.



“Unidos solamente por la fisura del adiós”

Olga Orozco

NADA

Cuando uno ha tragado largo

mares sin horizontes

digerido noches fosforescentes

y cree estar de regreso
de tanta odisea,

uno se topa
con visiones indolentes como

una sombra que se desliza


lentamente a sus dominios

a cumplir el mismo rito

donde agota últimos y vanos ardores.



Yo me pregunto ahora

¿dónde el sólido eslabón

el nudo invulnerable?


Nada,

sólo un abismo tenso nos une.

lunes, 12 de enero de 2009

AUBREY KOBOLD





-z.madrid-



Me he preguntado: cómo pasan las horas en tu reloj de arena,


y con ese pretexto,


he cabalgado en mis sueños para alcanzar una espumosa nube


que ha pretendido con garabatos dibujar ese misterio.




Siempre despierto con la misma sensación de que tus años


se han escapado por alguna rendija que no he percibido


y entre más lo pienso, más se pierden los intentos.




Cada noche vuelvo a juntar los parpados,


y cada mañana trato de no despegarlos,


así tal vez en los intervalos en que mi cuerpo decide


mantenerse dormido, puede que algún día


encuentre tu rostro dibujado cerca de mi almohada.




Y atraparé tus sueños,


y atraparé tu tiempo.




La arena de tus años vendrá a postrarse al pie de mis huellas


y podré despertarme sin miedo a que te pierdas


entre la multitud de gentes,


porque nunca he visto tu rostro, porque no sé quién eres.


-19-



De repente,
pareciera que el órgano principal del cuerpo
reposara en las luces del rostro.


La sangre pierde su color rojizo
y guindadas del suelo de los ojos
se hallan las primeras tristes gotas
que pronto caerán al piso.


Un añejo sentimiento que despierta
y te saca de la muerte de los cotidianos días.


Toca recurrir a la presencia del silencio
como pudiendo desnudar las palabras
que vestidas de vergüenza
quedaron atrapadas
en el entresuelo del cuerpo.


-15-



No todas las puertas abiertas
son una posibilidad de salvarse.



En ocasiones,
hay que construir puentes
entre las habitaciones sin salida,
comprando una mirada,
respirando el silencio...
Y muchas veces,
sonreír ante la muerte,
cuando Dios ha decidido
arrastrarnos a la nada
o al todo en el vacío.



Construir puentes
que ayuden a salvarnos,
porque la muerte total
es la perdida de la memoria.
El recuerdo,
como una forma de alejarse
[de la muerte,
en habitaciones herméticas,
en habitaciones sin puertas.



Y entonces,
la rosa no deja de ser rosa,
la sonrisa no deja de ser sonrisa
y, la muerte vuelve a la vida.



-1-



Me sospecho tan ausente,

(incluso de mi cuerpo),


tan lejos de mi misma


que en la levedad del movimiento


doy un giro


para encontrar mis ojos.


Y encuentro el espejo,


sólo veo mi reflejo.


A Keno.


-8-


La ausencia es el reflejo de algo.


De la cortina
que cierra el ojo de la casa
para que los rayos de sol
no toquen sus entrañas


De la rosa muerta
en el jardín del frente
de la casa en la que habitan
los recuerdos más pesados


De las manos de la niña
sosteniendo el rostro
para cazar las lágrimas
que descienden de sus ojos


Del extraño que camina
por la calle, cuesta arriba
pateando las piedras
para darle sentido
a su camino sin destino


Del mar que recorre el mundo
y tontamente viene a morir
intentando caminar
más allá de la orilla


La ausencia es el reflejo del silencio
que guardan todas éstas cosas


-23-


Algunos temen a las figuras reflejadas en los ojos de otros
como si esos otros ojos fueran espejos,
porque no les bastan los que tienen en el baño,
en el cuarto o en el techo.


Se buscan afanosamente y pretenden no encontrarse;
se desvisten con vergüenza o sin ella;
se sonríen, lloran y en los intervalos mienten.


Pero yo…
yo sólo temo a mi silencio.


Temo a mi silencio,
porque en medio de esta ceguera inapacible
no puedo verme reflejada en los espejos.